Vendredi 9 juillet 2010

On sait de sources à peu près fiables qu’un homme qui pose des explosifs sur un passant, une mamie ou une conductrice en plein créneau n’est pas particulièrement stable. Pourtant tout joueur qu’il est, le monde de Jim Moriarty ne saurait tolérer l’imprévu ou la surprise. Pour faire de jolies musiques il faut de bonnes partitions et la sienne avait toujours été millimétrée. Il était des imprévus qu’il ne condamnait pas pour leur aspect divertissant. Un détective un peu plus malin que les autres était par exemple une friandise sur laquelle il ne crachait pas. En revanche se réveiller un jour avec l’impression de s’être fait rouler dessus par un trente-huit tonnes dans une ville totalement inconnue n’était pas une surprise agréable.
Quelques mois plus tôt, Jim avait repris conscience dans une benne à ordure qui avait gâté son costume. Son corps entier lui paraissait broyé et son portable ne fonctionnait plus. Tout ce qu’il se souvenait c’était d’être tombé dans la piscine. Fin connaisseur en matière d’enlèvement et de perversion, il avait cru d’abord être victime d’un coup de traître mais très vite l’évidence lui était revenu qu’on ne peut pas piéger Jim Moriarty. Il avait gardé sur lui un sentiment de poisse collante, comme une gueule de bois mais il ne buvait jamais. Aucun lieu ne lui évoquait quoi que ce soit, aucun visage, aucun réseau. Un agent l’avait très vite interpellé et guidé vers un groupe de bonhommes dans un état au moins aussi pathétique que lui. Quelqu'un les accueillait, les choyait. En une brève conférence, on avait essayé de leur exposer la situation. Il était ressorti avec une liste d’adresses de psychologues et d’hôtel bons marchés. Comme il fallait donner un nom, il en avait donné un, John Watson, et s’était fait conduire en taxi jusqu’à une chambre. Il ne quitta pas son hôtel pendant des semaines.
D’abord il supposa qu’il était mort. Sherlock lui avait vraiment tiré une grosse balle dans la tronche et le paradis s’était juste un peu modernisé. Sur l’ordinateur dont il disposait, il chercha des renseignements sur les drogues hallucinogènes, les comas délirants et les délires mystiques. Il chercha sa référence, le blog de Holmes mais ne le trouva plus. Puis il chercha des traces de son réseau. Des clients, des associés, des indics, Scotland Yard, Londres, quelqu’un. Mue par le doute, il se suicida mais un gérant de l’hôtel, habitué à ce genre de comportement, prévint des secours trop tôt. Jim demeura à l’hôpital, d’abord dans un état de catatonie désespérant. Il ne répondait à rien, ne réagissait à rien, ne demandait rien et mangeait ses yaourts sans discuter. De semaine en semaine il se déplia et commença à cultiver un train de vie modeste. Il sortit dans la rue quelques fois, élargit son périmètre d’exploration de jour en jour jusqu’à prendre des marques. Il vivait comme un ancien nazi planqué et on l’appelait monsieur Watson.

Se foutre en l’air l’attirait de moins en moins. Dans le journal il avait lu des histoires dégueulasses à souhait où les familles se retrouvaient après des mois de séparation dans cette fantastique ville. Il ne comprenait pas la moitié des articles. Pendant qu’il s’adaptait à son environnement et cherchait des repères de l’ancien, il adoptait ce comportement caméléon qui l’avait hissé au sommet en d’autres lieux. Peu de gens le connaissaient mais on l’appréciait gentiment, monsieur Watson. Il regrettait de devoir tout faire par lui-même à nouveau. La plupart du temps ce n’était que des décorations mais les hommes de main et les tireurs d’élite étaient tout de même des joujoux très utiles. Une espèce de colère épaisse coulait à l'intérieur de lui et le remplissait de jour en jour, comme un moule de plâtre.
Il retrouva la trace de son vieux meilleur copain grâce à A. Wolfward.
A. Wolward, journaleux de son état, appartenaient à cette catégorie de rat qui n’a ni foi ni limite. C’était la condition d’un tel métier. Jim bouffait ses articles sur sa tablette. Wolfward le faisait à la fois jubiler et grincer. Ses écrits parlaient de faits divers –la théorie de Lumen, ville utopie s'était effondrée. La criminalité était aussi active ici qu'ailleurs. Grâce à lui, Jim en apprit long. Il avait suffi d’une simple traversée de la couche d’ozone pour faire de Sherlock Holmes l’indépendant un sale vendu. Un petit enquêteur encore plus misérable, encore plus moche, encore plus pathétique, encore plus ridicule : un flic.

Sur la route il alluma une cigarette et inhala son nouveau personnage, les narines palpitantes. On l’avait changé d’établissement entre temps, une espèce de maison pour les gens qui ont du mal à accepter la fin du monde d’avant. Il avait encore assez peu d’affaires mais un voisin du même gabarit que lui constaterait plus tard qu’on a pillé son placard. Jim Moriarty était sorti de la maison avec un tee-shirt Snoopy, un jean ultra moulant et un pot de gel sur la tête, sa démarche était souple. Il avait dégoté une paire de lunettes absolument fantastique qui, sur son nez, lui donnait un faux air de hérisson ahuri. Il regardait ses pieds, le ciel l’angoissait encore avec cette multiplication absurde d’astres. Il poussa la porte en verre avec le coude et se faufila parmi une foule colorée de visiteurs en rentrant le ventre et les épaules. D’un ton pincé il demanda au secrétaire de lui indiquer les bureaux du journal tout en présentant une dizaine de papiers correctement remplis et signés. La créature lui indiqua le chemin sans lever les yeux de son ouvrage. Il abandonna un long et lascif regard sur le panneau qui montrait la route vers les locaux des services d’enquête.
Le journal recherchait un stagiaire et c’était une aubaine pour lui, John Watson, parce qu’il était chômeur surqualifié. Il rejoint la file des candidats, déposa son dossier mais au lieu de passer l’entretien d’embauche, il s’enferma dans les toilettes. Jim sortit de sa poche le plan du bâtiment et retraça avec son index le chemin qui menait à Amadeus Wolfward. Il réajusta ses lunettes, tira la chasse et s’engouffra dans un couloir moquetté. Les odeurs de vieux cafés et de photocopieuses retournaient l’estomac. Ça puait le journalisme.
Jim ouvrait des yeux immenses. Ses globes se balançaient du plafond au sol, de droite à gauche, et lançaient des regards humides aux honnêtes travailleurs. C’était très semblable à un bureau londonien. Il se balançait d’une jambe à l’autre et s’arrêtait, très pittoresque, devant chaque porte pour lire le nom. Lorsqu’il trouva son homme, il frappa timidement. Toc toc toc. Il entrouvrit la porte du bureau.